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La tua bocca genera il dolore

Lo accumula nelle ghiandole salivari che lo percolano sulla lingua

Formandone perle nere

Un fenomeno che mi hai detto non è poi così raro

In certe parti del Golfo Persico.

Convenimmo ridendo che il momento in cui il dolore appare era prezioso.

Io ascolto ciò che dalla tua bocca proviene

Sono pieno dell’ascoltare

Ascoltare è una forma sufficiente a vedere?

Vedere è una forma sufficiente a esperire?

Nella tua bocca il ghiaccio non si scioglie

Sulla tua bocca si susseguono promesse d’estate

La tua bocca abbozza testi che non pronuncerà mai – contribuiranno alla conservazione del ghiaccio, del tempo, dello spazio

La tua bocca che pronuncia direttamente le parole che arrivano al centro del dolore

O della felicità

Saltando ogni convenevole

Sulla tua bocca la felicità tagliata via ricresce con l’ostinazione della canna di bambù.

Sulla tua bocca abbonda il riso degli estorti

La tua bocca genera maree che sollevano le rocce lunari

Le alza e le fa scontrare in un frastuono di denti digrignati

La tua bocca ha l’insistenza della ragione irragionevole

Dalla tua bocca emanano sentenze / come sassi sganciati sul fondo di un pozzo scoppiano in mille pezzi

La tua bocca si astiene

La tua bocca digiuna fino a mortificare la carne da cui proviene, di cui è composta

La tua bocca abita gli aeroporti e le siccità, riempie entrambi

Dalla tua bocca proviene il fiato che crea la condensa sullo specchio del bagno

Dove scriveremo col dito le promesse che puntualmente disattenderemo

La tua bocca atta a magnificare le emozioni

A descrivere Marte, a prendere parte

Mi prendi da parte alla fine del molo

Un istante prima del mio cambio di stato

Mi prendi da parte e per un istante la tua bocca è me

Mentre mi ingoi, mi trituri e poi sputi il bolo

Esco dalla tua bocca e sono perla nera

Un fenomeno che mi hai detto non è poi così raro

In certe parti del Golfo Persico.

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per IB

Sì, i violini prestano il manico alle gondole

Qui dove le barche si legano ai muri

Come animali da temere

–  Il legno su cui questa città posa

[L’ontano]

inturgidisce nell’acqua

Come il membro svogliato nella vasca

Mosso da qualcosa di ancestrale

[La diffidenza dell’isola per la terraferma].

L’acciaio che lega porta con sé il ricordo dell’esplosione di una supernova

da qualche parte nell’universo.

Ogni città, inclusa questa,

nacque quando per prime due case condivisero un muro.

La bellezza ha mappe triviali:

La intercetti là dove l’occhio riposa

Poi la vista viene esiliata nelle province degli altri sensi.

Cosa ci facciamo con tutto l’amore che avanza?

[Ci impastiamo il lievito madre, ci facciamo la malta,

lo diluiamo nell’orzo per dargli consistenza,

lo spargiamo sul petto del manzo di Kobe].

Oppure possiamo metterlo da parte senza farlo deperire

[Possiamo?]

Come il lardo nei contenitori di marmo a Colonnata

[La felicità è sempre un gioco a somma zero].

Ricordi? Ti mettevi sempre negli angoli come i bambini

Nel cartone zigrinato.

[È negli spigoli che hai sempre cercato il conforto].

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Sono stato spesso infedele ai cieli

Quando da sotto, in filigrana, ne intuivo la trama

E principiava l’accumulo quotidiano della noia.

Ogni mattina, la stessa presenza, la stessa ferita

Sulla fronte l’idea di un’anima spuntava

Come i nuovi palchi nei cervi giovani,

all’inizio della primavera.

Per uscire dal cono di massa in cui sono avvolto

Servirebbe un’infinita concentrazione di energia

Il dono di estinguere il tempo, come la luce della candela

Ma io raccolgo a stento le mie parti davanti allo specchio

Sono solo corpo disperso, membra, cavità, una lieve aritmia.

Spesso sono stato infedele ai cieli

Da quando ho scoperto l’inganno ricorrente dei cirri

Da quando ho ascoltato l’inno della Grande Ruota

Che rimpiazza la voce di Dio

L’insufficienza delle sue leggi

L’entità esterna che ci invia i sogni la sera

Per riconoscere la nostra vera identità.

Sono stato spesso infedele ai cieli

Il sovrano a cui obbedisco è il corpo

Il mio corpo è il luogo assoluto

Le cose si dispongono intorno a lui, rispetto a lui

Uscirne produrrebbe la scissione dell’atomo

Un evento per cui non c’è sufficiente concentrazione di volontà.

Nell’ultima notte in cui sono infedele ai cieli

Non cerco che uno sguardo amico

Per vedere da fuori

le mie palpebre chiuse.

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(a VMS)

Non vorrete guardare le sagome inconsistenti

Che camminano, svoltano gli angoli

Entrano ed escono dai palazzi

Si inginocchiano per riallacciare stivali congelati.

Non vorrete svuotare le coppe del vino-petrolio

Avvertire le mucose farsi nere

L’ossidiana cristallizzare nella trachea.

Vorrete solo recuperare la seta necessaria

A cucire le labbra

Per venti minuti di muta illusione

Nel gelido compito quotidiano di esistere.

Guardatevi, come guardereste da qui:

Un’isola trasparente di brina, siete

– In un calco di sollievo riposate.

E già dai margini ecco

Il gelo

Riprendere in fretta il proprio spazio.

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La notte non ha nulla

Perché mi dà conforto?

Avremmo perso comunque

Anche da dentro

Il cavallo di Troia.

[Le pistole

Del nostro esercito

Sono caricate a fuochi d’artificio:

Di giorno in doppiopetto

La notte all’ostello]

Il cielo non ha nulla

Perché mi dà conforto?

Ci fermammo nella folla per ascoltare

Il sospiro dello svolantinatore

Quando scorse dentro il cestino all’angolo

Il cumulo sozzo dei suoi dépliant

– Le promozioni sulla carne in scatola

Il 3×2 della carta forno.

[Ci sono ancora esseri umani al mondo

Che ritengono la loro pietra di Sisifo

Più sensata di questo?]

In cosa consiste la notte

Se è notte

solo

su questo meridiano?

È ancora vuota, la stanza delle soddisfazioni

Così gradevolmente allestita di trofei accessori.

Mi è così chiaro da qui

Che sono certo me ne scorderò presto.

Io non ti ho mai dato nulla

Perché mi dai conforto?

Un miliardo e mezzo di cinesi

Coi capelli di tutti i colori,

Purché neri.

Un milione e mezzo di voli

Nella Cabina Pressurizzata

Le turbolenze creano ricami nel cielo

Dio non sa fare la calzamaglia.

Il tuo acufene è causato

Dal mio pensarti di continuo.

In cosa consiste la notte

se sai che permette il giorno

al tuo nemico?

Le mie ambizioni sono di carta di gelso

La più grande è un Manifesto:

La notte in doppiopetto

Di giorno

All’ostello.

Quest’acqua che non si beve

e non si vede

non ha nulla.

Perché mi dà conforto?

(Trilogia di Shanghai – 2020, Filippo Lubrano)

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Le promesse d’amore fatte nella condensa della macchina

riemergono imbarazzanti mesi dopo

quando porti un cliente in aeroporto.

Per questo decidemmo

[prima di non farcene più]

di confessarle coi polpastrelli lividi

solo ai lunotti posteriori dei tassì.

Lo sanno anche qui

Che sono un negoziatore professionista

Il giorno del Grande Tifone

Mi mandarono a parlare al vento

per convincerlo a scendere a compromessi.

Cosa succederebbe se tutti, non solo i cinesi

potessimo sceglierci un nome nuovo?

Abbiamo organizzato traslochi senza

mai muoverci dalla stessa casa.

Per paura di disturbare

Non ci sono stato

Mai.

(Trilogia di Shanghai – 2020 – Filippo Lubrano)

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Per tutte le volte che ho pensato che le nostre

Distanze dovrebbero misurarsi in centimetri

[Il problema di unità

Precede sempre quello della misura]

Quanto manca?

Ti chiedo, da quando

In macchina ho paura ad accendere la radio

perché passano quella canzone che parla di te

– e ogni viaggio è un’apnea

ogni viaggio, un’apnea.

A volte

Mi ricordi

Le parafrasi delle antologie

Talmente accurate

Che ti viene il dubbio che stiano sopravvalutando.

E corriamo giù al mercato a vedere i galli con gli artigli

i pesci pugili che si battono,

gli assolotti che si rigenerano,

la vergogna dei pipistrelli

cui l’ala fa da sipario.

Saremo come Esopo

A trarre morali da tutti gli animali

E comunque vada la serata

Alla fine c’è Calvino

Sul comò della pensione.

Ricordi quando salimmo su aerei in direzioni opposte

per non vederci più?

Per scoprire con secoli di ritardo poi

Quello che l’intuito già suggerì a Colombo.

Quanto manca?

Mi chiedo.

E ora?

Ho delocalizzato i sentimenti nei paesi dove la manodopera costa meno

Tutte le volte che sono andato a recuperarli

Erano un po’ meno uguali alla versione originale.

Almeno

hai pensato a me

quando hai visto quella centrale dismessa

a Vienna?

Mi sei votata, volata,

vietata

come qui le ricerche su Google.

Ci sono Paesi in cui si dice di sì scuotendo la testa

Ma sorridere lo facciamo tutti sempre uguale.

Quanto manca?

Vorrei avere col tempo il rapporto che hanno i camion

quando vogliono superarsi.

E invece scrivo il mio testamento sui tovaglioli del ristorante

Per un’ansia improvvisa

O perché ho letto le statistiche degli incidenti aerei in Indonesia.

[La collezione di lapis ordinate per durezza decrescente

Sai a chi lasciarla]

Quanto manca?

Chiedo al tassista che è diventato il mio miglior amico

Visto che non lo vedrò mai più.

Quanto manca

[Il suo sorriso che non ho in nessun portafoglio]

[È quello che dimentico che mi dice chi sono.]

Da qui saresti lontana anche in chilometri.

Figurarsi

In centimetri.

(Trilogia di Shanghai – 2020 – Filippo Lubrano)

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Uscita.

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Fuori dalla finestra di una stanza a Samarcanda
I cavalli sudano sangue,
Come quel giorno nella valle di Fergana.

(È una vita da inganni minori, un trucco da caravanserraglio
Da cacciatori di pecore di Marco Polo.)

Fuori dalla finestra di una stanza a Samarcanda
Gli alberi sono in cenere
Non potevo salirli perché non so come si fa
Nessuno me l’ha insegnato.
– E mi spiace oggi essere qui, mi spiace non esserci.

Ma quand’è stato il momento in cui
Il concetto di promessa
Ha superato
Quello di speranza?

Fuori dalla finestra di una stanza a Samarcanda
16 milioni di uomini con lo stesso DNA di Gengis Khan
A esplicitare la cifra del nostro onanismo.
Fuori dalla finestra di una stanza a Samarcanda
Tipi di frutta secca di cui ignoravamo l’esistenza
E che ora costituiscono la base della nostra nuova dieta
Uva sultanina, halva, qualcosa di disidratato, digiuno.
Fuori dalla finestra di una stanza a Samarcanda
Le pisciate notturne nel deserto
In piedi, l’aria della sfida resa ridicola dal sostegno del membro
L’orrore degli scorpioni.

Fuori dalla finestra di una stanza a Samarcanda
I nidi finti delle cicogne inibiscono la riproduzione
Accogliendo al contempo tutte le cose che non riesco a contenere
Tutte quelle che non mi riescono a contenere.

Dentro la finestra di una stanza a Samarcanda
Il mio riflesso con filtro islamico
– E scusa se assomiglio a qualche tuo parente
E anche a qualche mio
Il nostro compito generazionale è di evolvere
Ma non possiamo esimerci dal possedere radici.

Le altre lezioni le ho dimenticate
Fuori dalla finestra di una stanza

a Samarcanda.

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